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第三十三章 借运（第1页）

炜杰是被一阵木匠活儿的声音吵醒的。

不是隔壁，是铺子里。

陈平起得早，正蹲在棚子底下修那张被纸人撞破的木门。

刨子推过木头的表面，发出“嘶——嘶——”

的轻响，木屑卷起来，像一朵朵淡黄色的花。

这声音。

炜杰躺在草席上，右手吊在胸前，左手搭在额头上。

他的心脏在胸腔里剧烈跳动，不是因为噩梦，是因为那个声音触发了什么——像一根埋藏很深的神经，突然被拨动了。

他想起了什么。

不是想起一个人名，是想起一双手。

老人的手，布满老茧，握着他的手，教他推刨子。

刨刃要斜十五度，手腕要沉，力从肩发到肘，从肘送到腕，最后轻轻一挑，木屑就能卷成完整的花。

“杰啊，”

那个声音在脑子里响起来，“手要稳，心要定。

手艺是桥，桥通了，亡者才能过。”

炜杰猛地坐起来。

陈平被吓了一跳，刨子推歪了，在木门上拉出一道痕：“炜哥？咋了？！”

炜杰没理他。

他走到供桌前，盯着那块裂开的牌位。

昨天他把牌位合拢了，但裂缝还在，像一道愈合不好的疤。

他伸手，把牌位拿起来，翻来覆去地看。

裂缝的内侧，有东西。

他用竹篾刀尖，沿着裂缝轻轻一挑。

“咔。”

一块木片掉了下来。

牌位是中空的——不是全空，是局部掏了一个洞，洞的大小刚好能塞进一只拳头。

洞里塞着一团东西，用红布包着，布已经褪色了，但系口的绳结还是鲜红的——朱砂线。

炜杰把红布包取出来，放在掌心。

很轻，但触感不对，不是纸，不是布，是……毛。

头发。

他解开绳结，红布散开，露出一缕白发。

发丝很细，很软，用一根竹篾丝缠着，缠成一个环。

发丝的根部，还粘着一点点头皮屑——是真的头发，从活人头上剪下来的，不是死后敛的。

炜杰把这缕头发，贴在自己的眉心。

没有念咒，没有仪式。

只是贴着。