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的脸颊滑落，汇聚成一条条细小的水流，滴落在粗糙的石阶上，发出“滴答、滴答”的声响，像是一首古老的挽歌，诉说着这片土地的沧桑。 他佝偻着腰，手里紧紧握着那把老旧的手电筒，光柱在雨夜中显得格外微弱，仿佛随时都会熄灭。 他深一脚浅一脚地走在泥泞的山路上，每一步都格外小心，生怕滑倒。 “这鬼天气，说变就变。”他低声咒骂了一句，吐出一口浊气，在冰冷的空气中凝结成一团白雾。 终于，他来到了“地眼”入口。 手电筒的光柱扫过那块突兀的石碑，他的心猛地一沉。 “林志远… …”，雨水模糊了石碑上的字迹，也模糊了他的视线。 他觉得胸口闷得慌，像压了一块巨石，喘不过气。 他颤抖着手，将光柱移向旁边的石龛。...